Когда дожди, тягучие, слезами неба обратятся,
Когда печальные ветра, внезапно, похолодеют,
С травой и листьями дерев, на век прощаясь,
И те от горя пожухнут, и быстро пожелтеют.
Останется одно, последнее, надежды утешенье,
Что лето прожито, и может, не напрасно.
Вот, ветки терпят, спелыми, плодами отягощенье,
Клонится колос низко, златое зерно роняя.
Но яблонь плода, с тревожным стуком приземление,
Пугает всей неизвестностью в судьбы исходе,
Есть вера, что яблок этих недалеко падение,
Так определенно, кажется, говорят в народе.
И колос напрасно грезит, что следующей весною
Увидит рядом, близко, свою родную поросль.
Но странно и страшно, в садах нет чащи яблонь,
Весной, на том же поле, взойдут чужие зерна…
И вот смотрю я на жатое, пустое, итоговое поле,
Ведь, лето прожито в трудах, и вроде бы с толком,
Остались на земле просыпанные, лишь, крохи,
Не я здесь жнец, не властен я над жизни плодом...
© Все права: А. Мамиров, 2016 г.