Известно, как спиваются поэты…
Застыли пистолеты у виска,
Судьбы неблагосклонной пируэты, -
Летят в огонь поэмы и сонеты,
И вот уже старуха-смерть близка.
Умом вникаю в истинность момента -
Я сам со Змием грешен. Признаюсь.
Есть русская болезнь интеллигента –
«Уж если не востребован, - сопьюсь!»
Посильную вношу свою я лепту,
Быть с ними заодно, - душа велит.
Как никому другому, мне адепту -
Известны муки творческих элит.
Грустить не гоже, - надо веселиться!
Так призрачны сакральные часы…
Напиться бы и сразу застрелиться, -
«Среди берёзок средней полосы».
Блаженный, - не живу я в укоризне.
Схоластику рождает алкоголь,
Но «на сухую», - меркнут краски жизни:
В искусство без спиртного, – ни ногой!
С доктриной этой вряд ли мне ужиться.
В поэзию окно не отворить, -
И прежде, чем к бутылке приложиться,
Желательно душою обнажиться, -
Чтоб истинный шедевр сотворить…