Мы нашли мяч во дворе.
Сырой осенью, в октябре.
Он от грязи был бурым,
И смотрела я на него хмуро:
-Сын, оставь, где нашёл. Не надо
Подбирать разную гадость...
Посмотри на свои ладони!
Но ребёнок сказал: -Я отмою.
Я верну этот мяч обратно...
Только чистым и звонким, ладно?
.
Мы пошли мыть мяч на колонку.
Холодрыга. Жалко ребёнка.
Говорю: -Может, так сойдёт?
-Но его так никто не найдёт.
.
Я снимаю с шеи свой шарфик,
Чтобы руки согрел мой мальчик,
И стою на подаче воды,
Наблюдая его труды:
-Посмотри, здесь моря, океаны...
Это - глобус! Мяч - глобус, мама!
Европа...А вот - Россия...
Где-то здесь должна быть Бразилия...
.
Мяч отмыт.Возвращён на место. Сын мой кутает пальцы в шарф.
-Пусть найдётся его хозяин,- шепчет мальчик, взрослее став.
.
И приходит ко мне виденье -
Фантазия, или идея ли...
Что планета Земля - в грязи,
Не найти под грязью Земли.
И однажды придёт Бог - Сын,
Нестареющий пилигрим,
И отмоет наш мяч в Любви,
От Антарктики до Бали...
Смоет грязи присохший слой -
Всю историю нас с тобой.
.
А потом, положив, где взял,
Он прошепчет, как сын шептал:
"Пусть найдётся его хозяин,..
Хоть бы тот, кто его оставил..."
.
Зародится ли жизнь опять?
Нам с тобой уже не узнать. *