как-то утром ты просыпаешься,
обнаружив: вокруг — всё не то.
человек потрепанный с виду
ходит в твоем пальто.
говорит несуразности,
коварно используя твоя язык.
мол ему так проще, выгоднее,
мол он давно привык.
этот кто-то читающий Оруэлла в запой,
внутренним подвалом, жестами, родинкой над губой
так похож на тебя, что даже берет озноб.
точно также сдувает челку, также морщинит лоб.
а тоска таскается за ним по пятам.
хронологически раскладывая по местам,
оборвав цепь событий, нарушив извечный покой,
заполняет дни густой пустотой.
этот жалкий притворщик снимая с лица бинты,
постепенно ворует твои черты.
и закутавшись в кожи одолженной плащ,
имитирует плач.
человек заслонивший тебя собой,
преднамеренно сдался, окончив бой.
и теперь с ним рядом идут не те.
он один барахтается в темноте.
разбивай зеркала, прогоняй, хлопай дверьми!
временами нас всех умерщвляют такими "людьми".
ибо если позволить ему в отражение застыть,
как-то утром проснешься уже не ты.
Аншель Мари