Порою в главном самом
Мы не находим тем.
И пишем редко мамам,
И не звоним совсем.
И знаем, без кокетства,
Мы с малых самых лет,
Что в мамах наше детство
И юность и рассвет,
Что мамы поджидают
Нас в тихих городах.
И что души не чают
В сынах и дочерях.
Им говорят соседи,
Но мамы видят сны,
Как пишут письма эти
Их дочки и сыны.
Закончится дорога
И стане ясно нам,
Что, в общем-то, немного
И нужно матерям:
От дочки - телеграмма,
От сына - пара строк.
Мы редко пишем мамам,
Откладывая срок...
Кизляр.