Вовсе не сон, а быль
В тело поселят боль.
На бездорожье — пыль,
На антресолях — моль.
На городском балу
Больше не слышен смех.
Мусор не на полу —
В отзвуке дат и вех.
Резво летит стрела,
Зная и срок и цель.
Боль не всегда была
Ссадиной на лице.
Нынче ей быть внутри,
В мире сердечных мышц...
Вскоре при счете Три
Угол разделит мышь.
Угол моих хором,
Угол моих лачуг...
Налит дешевый ром
Судьям и палачу...
Я обречен не быть
Чем-нибудь, что живет.
Я обречен смотреть
В мутную гладь окна.
Я обречен не плыть
К ним — к мириадам звезд...
Дальше — не сон, не смерть —
Осень. И тишина.