Кривой рукою чертит круг чумная суматоха.
И не поймет она никак, что чертит круг пророка.
Не слыша возгласов толпы,
Не видя их стеклянных глаз,
Стоит и держит знак судьбы,
Мальчишка грустный лет семи.
И осужден толпою вновь,
И неуместное кричат,
Кидают камнем прямо в бровь,
И осмелев толкают в грязь.
А он встает с грустью в глазах,
И покровительно молчит,
Уходит медленно, устав,
От ненависти этих лиц.
Не дарит он подарков зря,
Не предлагает им дружить,
Он правду говорит в глаза,
С которой трудно дальше жить.
Ступает дальше сквозь сей мрак,
Незамечая зла границ,
И он прощает тех кто бил,
Прощает всех, не видя страх.