Всюду клёны, клёны, клёны, клёны…
Стаями проносятся и врозь.
И вороны смотрят на иконы,
И гуляет по жаре мороз.
Говорят, что это всё не ново,
Говорят, что с этим можно жить.
Клёнушка! Кленово мне, кленово!
Голову, куда её клонить?
Заплясать, заплакаться, запеть бы,
В заоконье впрыгнуть, в корабли.
За стихи какие, злые ведьмы
На меня проклёнье навели?
Жизнь кленова. Это знает всякий,
Кто хоть раз посмел сойти с ума.
И цветут на клёнах маки, маки…
Аромат.
Забвение.
Дурман.
Вспоминать об этом смехотворно,
Тапки ты мои тогда носил.
Но за что размер мой стихотворный
Никогда тебе не подходил?!!
В заоконье синем и огромном
Аксиома для любой судьбы:
Вышибают клён обычно клёном.
…А вокруг меня одни дубы.