вера вернула назад.
милая мама, Одесса,
ты — словно райский сад.
грудь перепачкана бесом,
рот поцелуев, услад,
паруса город — завеса,
мнится стеной серенад
и песен.
как же красиво быть
в юге вина Дерибаса,
Бунина двор тут и спаса.
тычет еврейчик Васа:
«знаю где вам раздобыть
мудрости для запасу».
как мило клянчить ночь
под покровом шираза,
коли нет в спичках газа, —
некому боле помочь
вылечить спины джазом,
не думать прочь.
боже, тут море в рясе
хвалы поет всему
телу в пьяну моему,
солью до ног опоясан.
только где ты — не пойму.
рвусь и ищу твой глас
в вареве ног туристов,
в люльках святых таксистов,
может, ты где разлилась,
бегая твистом?
где ты, дитя мое?
мну, белоног, жнивье,
льюсь шпанабожьим свистом:
Эл, выходи, скорей
через врата голубей,
вниз, по потемкинским камням
шагом своим уникальным.
тело мое обогрей,
душу мою хрустальну
не бей.
нет тебя у де Рильше,
нет тебя в Василько,
в Боффо дворце — не вижу,
в барах, где пьют молоко,
где пишут книжки,
нету тебя в Бернардацци,
нет в Молдаванке, Исаак,
нету в моих усах,
нет и в глазах повстанцев,
нет в волосах.
я обернулся — вот ты!
ангельской красоты,
черт у меня за пазухой,
выцветши сразу насухо —
белы мои листы.
музою я наказанный
за все цветы,
те, что из ничего.
и снова я нагой
в долгой дороге домой
с тобой.