Зимовье потерянных душ и людей -
черные пятна на белом поле.
Мертвое слово, осколки идей
приносят сюда в дырявом подоле.
Здесь спорят с миром и редко с собой –
все это молча, чтобы не было слышно.
Если вслух, то говорят, что это прибой
автострад за окном, глотают пьяные вишни,
терпкий чай и пряные травы Леванта,
греют слезы в холодных объятьях,
пишут пальцем на пыльном серванте:
все люди волки, все люди не братья.
Зимовье – весь мир и еще немного,
рыбий крик в безвоздушном мире.
Выходить ли татем в ночь на дорогу,
бездомных котов прописать ли в квартире,
или в серый период времени – исконный
цвет тоски и любой безвременщины -
писать на чистой доске простые иконы
детей, стариков и любимой женщины…
Я не знаю, как жить на Зимовье:
проживать, прожигать, выживать
или просто пытаться дышать любовью,
если знать, где ее сладкий газ добывать.