Не пишу стихов,
Но, ядом измазав клык,
Кусаю слова как сырое мясо.
Из горла не вырвется даже крик.
Листвы на каштане живая ряса
Колышется на ветру трехтонным
Грузовиком на дыбы восставшим.
И небо в отметинах звездотряса
Валит за горизонт – уставшим
Псом, повредившим лапу.
Сегодня суббота. Под волокапом
Трава набирает из грязи соки.
Сижу, роняю пустые строки.
Я, кажется, был тут всегда и вечно.
По небу тучи ползут беспечно –
И нет им рода, и нет начала…
Вставай, покуда не одичала,
Моя природа – поскольку вечер,
Поскольку спать неудобно сидя.
Зажмурюсь, чтобы себя не видя
Вдоль отражений пройти в потемках,
Себя представив единорогом,
О камни бьющем копытом-слогом.