Реальность как будто
нащупана взглядом,
Скользит в подсознании,
можно сказать.
И кажется - близко, и кажется
- рядом,
Но щупальца вен не могу
отыскать...
Собака... Тень пса за моею
спиною.
Войдет ли с дождя он? Я
знаю, что да.
Упав, ухожу... Что же стало со
мною?
Какая же, в сущности, все
ерунда...
Реальность... Как клочья
осеннего дыма,
Растаявши в небе, ты
скрылась из глаз.
А пальцы - по венам, но мимо,
но мимо...
Попытка не пытка в
семнадцатый раз.
Боюсь... Не осмелюсь
взглянуть на себя я -
Мне страшно увидеть, что
стало со мной.
Кричу. И, на музыке крика
взлетая,
Пишу эти строки, а пес за
спиной.
Пишу я о том, что случилось и
будет,
Пишу и надеюсь - ТЫ
сможешь понять.
Понять и простить - кто ж
умершего судит?
Молю об одном лишь - не
надо рыдать.
Паденье приходит, оно
неизбежно...
Реальность, реальность я
силюсь найти,
А пальцы биение чувствуют
нежно -
Коснусь чистоты на исходе
пути.
Покрытыми кровью
больными руками
Коснусь чистоты - не стереть
эту грязь.
Собака со смехом скрежещет
клыками,
Задержка дыханья... Начнем,
помолясь!
Как эхо я слышу свой крик в
переулке,
Кричу, завещая свой разум
дождю...
А сердца удары так мерны и
гулки...
Устал я, устал, отдохну,
подожду...