Ты прячешь свою боль за ширмой рифм
И гонишь прочь восторг апреля.
Прости, но твой наивный символизм
Давно – секрет полишинеля.
В квадрат строфы, как в кованый сундук,
Строку – в иглу, а рифму – в зайца
Ты прячешь свою боль, мой милый друг…
Но боль не спрячешь, не старайся.
В стихах она по-разному звучит,
Окутанная рифмой тонкой:
Дождем по подоконнику стучит,
Колесами по рельсам звонким,
То затихает эхом, или вдруг
Гудит в висках набатом гулким.
То шепоток прибоя, или звук
Шагов в безлюдном переулке.
Скрипя пером, выводишь: "Почему?"
Петлей свернулся знак вопроса.
Идешь к развязке – пишешь Самому
Сам на себя стихи - доносы.
Оставь чернила и налей вина!
Взгляни через изгиб фужерный!
Увидишь – твоя формула верна:
На свете поровну примерно
Любви и боли. В этом состоит
Вся простота и мудрость мира.
И это уравнение решит
Скорей романтик, чем проныра.
Я ж знал тебя лет сто тому, и ты
Так жадно жил! Пусть вновь закружит
Твоя небезупречная латынь
Среди поэтов и подружек!
Смени костюм всезнайки - мудреца.
Запри на ключ в шкафу скелеты.
Да выйди в мир, хлебни винца,
Махни к певичкам оперетты.
Оставь пустое – не разделишь мир
На два, тем паче – на четыре.
Прими, что мир – скорей бродячий цирк,
Чем бой на рыцарском турнире.
И не добудешь белый шарф в бою
Альтернативных онтологий.
И не обгонишь на коне свою
Судьбу – Венеру в Козероге…
Он согласился, и блокнот закрыл:
"Что ж, цирк – так цирк! И к чёрту дактиль!"…
Я снова стать пытаюсь тем, кем был.
Amicus, salve mox в антракте!