На свадьбу спешит ночь,
ей скоро бывать белой,
холодной Невы дочь
прекрасной всплыла девой.
Роскошно цветет сирень,
ее аромат пряный
кому-то - одна мигрень,
а я становлюсь пьяной.
А в сумерках городских
дома, как асфальт, серы,
брожу, сочиняя стих,
по питерскому скверу.
Сегодня, как никогда,
и стих может стать белым,
ведь завтра уже среда…
Июнь. Я пишу смело
о том, как мой город спит,
о том, что люблю ночи,
в которых душа парит,
а пишет, что есть мочи.