Он каждый вечер у окна,
Рисует мои портреты…
В его глазах такая глубина,
Что не раз воспевали поэты…
В его душе такая боль,
Что ни с чем никогда не сравнится…
Я для него на ране соль,
Он для меня улетевшая птица:
Был то синицею, то журавлем,
Так вечно не могло продолжаться.
Нам воздуха мало было вдвоем,
И, казалось, этим стоит наслаждаться…
Он одиноко в тишине,
Сквозь сон прошепчет мое имя…
Эти чувства в сердце на глубине,
Однажды, заполнятся другими…