Выбраться наружу хотят корни,
за пределы неба асфальтного - во вселенную, что кнутом переменных ветров изранена, но хранит свои медные звёзды в объятиях матери,
Застилает раны свои белою скатертью. Значит январь.
Значит январь. И тебя вроде нет, если верить учёным. Но зачем, но зачем тогда голоса наши заполняют эфиры рекламными паузами.
Без повторений.
С исходом смертельным.
И,
знаешь, наши краткие-краткие вспышки разделены на
недели, недели, недели,
где в каждой ты будешь своё незнакомое имя тоской обличать, помня о прошлом, которого не было.
Которого вовсе и не было,
лишь блокада груди, до краёв незаполненной воздухом.
И куда ты летишь телом небесным, во вселенной, за пределами неба асфальтного?
За пределы неба бездушного?
Ко вселенной чужой, где подобный январь уже тысячи лет не видел рассвета.
Выбираться наружу или просто исчезнуть?
Выбираться наружу или просто исчезнуть?
Спасаться. Я знаю, спасаться. Все горизонты твои над головою твоей, над пустотою твоей тянут спасаться. Но не спастись.
Уже не спастись -
все взлетевшие падают вниз, все сбежавшие падают вниз…
звездопадами.