Кроме мелочи, в кармане моём,
Прячется имя твоё который год.
Между старых чувств, сломленных враньём,
Имя твоё-нерождённый плод.
Снова и снова память сгрызает хребет,
Проигрывая кассету на одном из моих позвонков.
На сломанных часах 13:15. Обед.
Только не наешься записками из разорванных дневников.
Вчера имя твоё зацепилось за ключ от моей двери,
Пытаясь стряхнуть его-оно ухватилось сильней.
Оно не пролезло в дверные замки-
Осталось в руке моей.
И что с этим делать и как тут быть?
Отпустить ведь его не получается.
Могу, напоследок, одно попросить:
Забери его, а то вдруг потеряется.