Чьё-то небо завалялось в окне
До последнего окопа зимы.
А у Господа за пазухой снег,
А в снегу лежим довольные мы.
Всё исправится за пару недель:
Станет прудик мелковат кораблю,
Обещая долгожданную мель
Из несказанных тобою "люблю".
Это сладкая такая беда,
Что вкуснее кисловатых побед,
Коль мерещится большая вода,
А ветров который день уже нет.
Мы с тобою паруса двух имён,
Так покорно выбирающих штиль
Мы остатки двух индейских племён.
За тепло нам больше нечем платить.
И когда заправит осень опять
Нашу грешную постель из дождей,
Не тверди, что надо что-то менять,
Доверяя этой мудрой воде.
Есть наука собиранья камней,
Так давай займёмся ею сейчас,
Оставляя наше счастье на дне,
Неспособное бороться за нас