Он не в масть! Он - жесть! Он - окалина!
Отжиг рыжий, осколыш охры!
Отчего же всю ночь проталины
синих глаз твоих были мокры?
Поцелуй его, неуклюжего,
жжёт и жжёт огнём суховея,
всё вокруг, даже листьев кружево,
в цвет волос его пламенеют.
Глаз весенних твоих проталины
васильковее льна, так что же
ты нашла в этом солнцем жареном,
на тебя совсем непохожем?
Вся округа с ним нынче в сговоре,
он закружит тебя ружаный,
для него и закаты по морю
волн верхушки ожгли сафьяном.
Льётся месяца пламя рыжее,
через ветви деревьев в окна,
если золотом небо выжжено,
как же синим глазам не мокнуть?
Шепчет месяц бесстыжий выжига
про ружаного, золотого,
как стежками по сердцу вышито
о залёточке каждое слово:
- Он не рыжий, а мёдом мазаный,
вторит снова бесстыдник рыжий,
- Ах, сгоришь, моя синеглазая,..
только кто его ночью слышит