Я сегодня о псах ни гу-гу,
псы не всем, как я понял, нравятся,
но о птицах-то, петь я могу ?
пеньем птиц, никто не подавится?
Только им, обитателям сини,
понимающим клёкот стихий,
трепет воздуха в трепете пиний —
дела нет до твоих истерий.
Сойки смех в горле ваших амбиций!
Слышишь, чаечьих криков ножи?
Так кричат ненасытные птицы,
пожирающие мою жизнь.
Что мне ваших плетей пересуды?
я знавал в череде пошлых дней,
пересохшие губы Иуды,
ненасытные стоны гвоздей.
Мне не надо ни денег ни славы —
было всё, мне по масти везло,
как на кровь, я на красное ставил,
а на чёрном мне башню снесло.
О, как ярки, весенние крики,
сумасшедших соитий птиц!
Ярче только пятна брусники,
на простынных сугробах больниц.
Среди этого гама и ора,
мне крупье повторяет: — Пора!
в чёрном смокинге — вылитый ворон,
с хирургическим хрустом пера.