Пишешь стихи, приправляешь душой.
Или эпохе не в нерв, или как,
кружат одни, в пол крыла, над землёй,
кружат другие, в полный размах.
Пишешь стихи, для тебя они - птицы,
но промелькнёт где-то серая моль.
В слоге бескрылом, соли - крупица.
В слоге крылатом - пудовая соль.
Пишешь стихи, выпускаешь на волю.
Мало им места в клетках страниц.
Не приживаются птицы в неволе.
Я отпускаю орлов и синиц.