Стихи, написаные болью, в плену сигаретного дыма,
ложатся на белое поле - пронзительно и надрывно.
Попробуй их спеть, не поются. У боли нет нот - глаголы.
Уронишь, они бьются статуэтками из фарфора.
Осколки ломают жанры, острым неровным сколом.
Сочатся стихов раны, густым красноватым рассолом.
Но, сколько души в них. Сложно, боль разделить с душой.
Её, мышечно и подкожно, колю в стихотворный строй.