***

Это не момент истины,
Не миг отсутствия,
Не секунда иной жизни,
И даже нет обиды, что страховки тоже нет,
Просто — ты ползёшь по тюбингу, дрожащие руки мёртвой хваткой
Цепляются за дырки, в которые не вкручены болты,
И всего-то сползти метра три,
И вдруг, поскользнувшись неловким движением
На краю перегородки,
Вниз, в семьдесят метров тьмы
(Её не пробивает твой налобник)
Падает твоё прошлое.
Потом — всё проще: людской ходок,
Ты спускаешься в слои миллионнолетней давности;
Туннели, где много глины,
Уютный "бабушкин чердак",
И даже наверху, на земле будет что-то —
Мужик в магазине спрашивает: "Вы вечером уже заходили, почему вы теперь все в глине? Это какой-то экстремальный спорт?"
Бульвар подобен шахте, троллей троллейбуса под напряжением,
А в Москву незаметно приходит дождливое утро —
Но всё это потом,
А сейчас ты ползёшь по людскому ходку
И понимаешь, что не выбросишься так же через тюбинг,
Хорошо, что есть ворота.
После семидесяти метров тьмы
Повседневные препятствия кажутся тем, что они есть, — простыми.
Ты выбросился.