Все любят стихи, но их никто не любит.
Думают, неважно – слово не погубит.
Набор из букв – не меньше и не больше.
А когда читают, хотят, чтоб длилось дольше.
Здесь истина бесценна, когда везде продажна.
Делать вид, что понимают – но неважно.
Не напоминает им, яркость тысячи карат,
Надежду, пламя фонарей и мрамор балюстрад...
Все любят стихи, лишь их творцы в опале –
Те самые глупцы, что в облаках витали.
Творцы в те строчки вкладывали душу,
Но сегодня тяжко передвинуть тушу,
Достопочтенной публике – на аплодисменты,
Даже редко распаляются, эти рудименты.
Вы мне простите эту грубость, зачем я говорю?
Вы всё равно не слышите, подобен я поводырю...
Все любят стихи, нет, все их ненавидят.
Слишком многих разочаруют и обидят.
Смотри, там рифма вначале кривая!
Там вообще не закончил, строку обрывая!
А ты попробуй!.. А ты попробуй сам!..
С тобой ведь не сравниться нам, дворовым псам!..
Не понимая первый смысл, вы ищите второй.
А написавший те стихи один, и опять изгой...
Все любят стихи, хотя, это под вопросом.
Кто-то кричит: гений! Иные назовут отбросом.
И все понемногу правы, но все ошибаются.
Ты говоришь правду, а они улыбаются.
Моя самооценка занижена, а ваша – завышена.
Любовь, сама жизнь – вся вами униженно.
Вы не видите суть, вы не знаете смысл,
Критик, не обессудь, дураки забыли мысль...
Все любят стихи, наверно... Это правда...
Все современные, а я, как старая веранда...
Реликвия ушедшей эпохи – старомоден...
И к жизни без чувств я малопригоден...
Но это всё неважно – суть в другом...
Советом делился, не считайте врагом...
Понимайте, любите стихи и любите поэтов...
И узрите судьбу, среди теней и силуэтов...
02 – 30. 01. 16.