Я не пишу про любовь: не моё.
Но в мишуре сегодня потеряла сердце,
Взбесило лишнее вокруг тряпьё:
Его так много, но мне им не согреться.
Воспоминания в углу запутанным клубком,
И тонны слов признаний за входной.
По липкой луже крови босиком...
Прости, когда-то мой любимый и родной...
Мой океан внутри под виски, пьян.
Опилки мыслей в этих водах утонули.
И мой единственный теперь изъян -
Испачканный в крови пиджак на стуле.
Я от костра иллюзий прикурю свой джаз.
А, докурив, я потушу его о твою душу.
"Прости. Прости. Прости", - и ещё раз
Произнесу я, глядя на бесчувственную тушу.
Восторг, аплодисменты в палате номер шесть.
Ты просто очень сильно мной болел.
"Убийца! Сволочь!" - крики в мою честь.
Держи автограф. Прям на сердце.
"Твоя Л"
(январь 2016)