На цыпочках по спящей магистрали,
По мостикам горбатым над рекой,
По тонкой неизменной вертикали,
Шёл тёплый дождь куда-то в мир иной.
Я флиртовала с ним, я любовалась,
Печалью серой на его лице,
Как будто непростительно влюблялась
В его неподражаемый акцент,
В его слова, что каплями по лужам,
Шептали о несбыточно-простом,
И словно выворачивали душу,
Мне наизнанку сломанным зонтом.
Я плакала с ним вместе вечерами,
Но щеки были гладки и сухи,
Ведь не слезами плакала - стихами...
Так от дождя рождаются стихи...