...Я стихов не пишу...
Это... кто то другой...
Кто любил и мечтал...
...На рассвете молился...
Кто под мартовский лед...
На девятом году...
В ледяные озера..по грудь провалился...
Тот кто пишет стихи...
Был когда то любим...
Материнской рукой в колыбели обласкан...
Этот..кто то другой...
Обещал..и сулил...
И носил темноту...
Под улыбчивой маской...
Тот кто пишет стихи...
В сердце камни вонзал...
Предавал преведённых рукой херувима...
Этот..кто то другой...
Комья..глины бросал...
На двенадцатой осени..с края могилы...
Тот кто пишет стихи...
Ни когда не мечтал...
Отмечталось ему...после осени хладной...
Этот ...кто то другой..кто себя потерял...
Кто у гроба остался с вязанкой тюльпанной...
Тот кто к смерти пришел...
И в ворота стуча...
Улыбался и ждал...
Костянной-окоянной.
..Но не время еще...
Отвечали врата..
Отпустила его полумгла...
Нагуляться...
Этот кто то другой...
Подошел..и меня...
Научил ни когда..
Ни когда...не сдаваться.