Мы слишком долго лета ждём,
томясь в бессилия застенках,
надеясь тёплым летним днём
вдохнуть живых цветов оттенки.
И сквозь застенчивость порош,
наперекор бескровным вьюгам,
грибной рисуем (мыслью) дождь,
звенящий Баховскую фугу.
Дух обжигает зимний лёд,
скол – профиль скальпеля на белом.
Но если лето вдруг придёт,
то и не знаем, что с ним делать.