Ни фотографий, ни писем –
Нет у меня ничего,
Слёзы и те прокисли,
Пролитые за него.
А он себе ходит фертом,
С него, как с гуся вода…
Признаюсь: я больше смерти
Боюсь его иногда.
Подлец, он вечно насмешлив,
Ему нипочём любовь,
И он не узнает, конечно,
Как я губы кусаю в кровь.
Он упрёков моих не услышит,
Не узнает, что чуть жива…
Ведает лишь Всевышний
Молитвы моей слова.