Взмахом руки разметаются карты,
Ложатся на стол в свои стопки,
И дальше — ходы, не сломать
Расклада, не перемешать.
Так идут раз за разом пасьянсы судьбы,
И — успех, неудача... новая сдача.
Жизнь — это партия трубы
В фокстроте с названием "Поступь будущего".
Смотрите: ничего предсказать не мог
Тот, кому захотелось морошки, —
Но каждому свой порог,
За которым своя дорога.
Наняться в команду, чтоб проделать путь;
Петлистым он будет или верным —
Все равно в конце новые берега,
На которых свои таверны.
Минуты — это бирюза.
Гирлянды — это километры.
Пройдет летняя гроза, за которой, кажется, декабрь —
И так несколько попыток.
Иногда людей поднимает рельс,
И они идут сами поднимать рельсы.
Такая вот странная взаимопомощь
На постройке железной дороги.
А кто-то убивает снега,
Считая это политически верным, —
Каждому свои берега,
На которых свои таверны...
Допустим, когда день зажигает небо,
Я просыпаюсь — и Земля становится плоской.
И я мчусь куда-то, оставляя на снегу след:
Две длинные железные полоски.
Считается, что ходить по миру неприлично,
Надо мчаться, слившись со всеми в камень.
Надо жить, говоря, что все отлично,
И вечером отгородиться замками.
Но я знаю, что все это — немного жульничество,
В каждом законе есть доля шутки,
И лучше придумать свой фарватер —
Ведь мы помним: у каждого свои берега.
Стоит только спрыгнуть с платформы,
Отойти с траектории айсберга —
Там всё, музыка и пляски, ром и сахар,
В общем, то, на что не хватало времени.
Потом начинаются трюки:
Идя по улице, прыгаешь по льдинам,
Стараешься двигаться красиво,
Чтоб никто не понял, зачем.
И, вползая на свой высочайший утес,
Смотришь на мир в восхищении птицы,
В эту секунду можешь гордиться
Тем, что увидел перед собой!..
Но однажды отогнанная грусть
Вдруг возвращается опять.
И дальше рассуждать не берусь —
Иногда нужно вовремя оборвать.