Есть мрачный жнец в моей «коробочке»,
Увядший сердцем и душой.
Он перетаскивает стопочки
Дрожащей тощею клюкой
И каждый день над переходами –
Шумит толпа, а под низом
Молчит, истоптанный народами
Мой безымянный гарнизон
Разит хмельными ароматами,
Редеет люд на мостовой,
А мы сидим с тобой, Ахматова,
И ропщем на весь мир мирской
И тлеет в воздухе молчание
И в трубке сочные гудки
Ты им даруешь покаяние
Ведь мы достаточно близки