Кропит с небес осенний дождь, под ветреный оскал
Одетый в серый макинтош с утра кипит вокзал
Спешит народ туда-сюда, мелькают сотни лиц
Качает ветер провода, гоняя мокрых птиц
И там, как брошенный бриллиант средь суеты-сует
Забытый миром музыкант -- играет менуэт
Слепой, измученный старик с израненной судьбой
Он ко всему давно привык за век печальный свой
И каждый день за годом год в рутине праздных дней
Он ангажирует народ мелодией своей
А скрипка просто душу рвет и плачет, и поет
И развлекается народ под звуки нежных нот
А руки в холоде болят с утра у старика
Он терпит боль за хлеба шмат и крынку молока
Летят монетки в коробок от уличных зевак
Дворняга рядышком у ног скулит почти что в такт
Играет нищий музыкант уже двенадцать лет
И дарит людям свой талант за несколько монет
Вдруг в сердце, будто бы, клинок вонзил жестокий жрец
Когда знакомый голосок шепнул: -- **ПРОСТИ, ОТЕЦ...**
Он так хотел сказать: -- **ПРИВЕТ!**, и дочь прижать к себе
Но стройный женский силуэт уже исчез в толпе
Слезинки горькие как яд смахнул рукой артист
Под крики: -- **БРАВО, МУЗЫКАНТ!!!...СЫГРАЙ ЕЩЕ!!!...НА БИС!!!**
И скрипка снова душу рвет, рыдает и поет
И развлекается народ под звук скрипичных нот