Иногда мне кажется, что я пишу вилами по воде.
Что ты постоянно где, а я в никуда.
Потому ли пространство, помнящее об орде,
способно нас не запомнить? Вода,
ты Христу подбирала в потемках твердь.
(тебе повезло, что он не был толст).
Ты даешь нам жизнь и даешь нам смерть,
А сегодня ты мой достаточно белый холст.
Я черчу по тебе. Но ты не принимаешь чернил.
Не принимаешь также карандашей.
О вода, если бы тот, кто тебя вскормил,
увидел это, погнал бы меня взашей.
Но как твою память - прости - запятнать собой?
Как же другой оставлял на тебе след?
Только и знаю, что в омут броситься с головой
да и выплыть, покуда горит свет.
Copyright: #MNecrasov (c)