Я снова позову тебя по имени,
Мой голос в тишине звучит набатом.
Я тихо прошепчу тебе "Прости меня",
Себя вновь ощущая виноватым.
Любовь... Совсем не та, что в книгах,
И, каждый раз, не до конца взаимна,
Ты путаешься в собственных интригах,
Но, как всегда, на вид совсем невинна.
Я подойду к окну, раскрою створки,
И закурю, рассматривая звезды.
В твоих словах сплошные отговорки.
Скажи, в любви бывает слишком поздно?
Ты лжешь, и этого совсем не прячешь,
А я... Тебя пытаюсь не прощать.
Ты для меня уже так много значишь,
Что хочется от безысходности кричать.
Ты улыбаешься опять насквозь фальшиво,
Но, как обычно, улыбнусь и я в ответ.
Поговорим, потом уйдешь неторопливо,
Опять мне не сказав ни "да" ни "нет".
И снова все пойдет по тому кругу,
Где чувства наши все - одни слова.
Я ночью вновь в поту проснусь с испугом,
Вдруг осознав: твоя кровать пуста.
В один прекрасный день, все это рухнет,
Ты вещи соберешь, все как обычно.
Пожар твоей любви опять потухнет,
Так быстро в этот раз, аж неприлично.
Пройдет неделя, может больше, ты вернешься,
И я приму тебя, ты знаешь, как всегда.
Опять в глаза посмотришь, улыбнешься,
Уже я знаю, ты - моя беда.
Я обниму тебя, так бережно, за плечи,
Навзрыд ты будешь плакать мне в плечо.
Такой покой для нас совсем не вечен,
Как лед ты холодна - мне горячо.
И ночью я не сплю, лежу в постели,
Дрожу от холода, пусть и закутан в мех.
Осознаю: в душе с тобой мы опустели,
И грудь мне разрывает горький смех.
Тогда зачем мне это? Стоит попытаться
Прервать безумный этот ход утех...
Как ни старался, от тебя не отказаться,
Ведь ты - восьмой мой смертный грех.