Прости, Господь, за то, что трудно ждать
Прихода долгожданного ответа.
Возможно, Тебе нужно помолчать,
А для меня остановилось время...
Бегут уже не дни, а месяца
И горечь стала мне водой и пищей,
И давит душу кольцами тоска,
А Ты стоишь вдали, меня не слыша.
Прости за боль, которую держу,
За холод, проникающий мне в душу,
За то, что ночь в своей душе ношу,
За то, что стон слова молитвы глушит.
Прости меня за то, что я устал
Держать поднятыми в молитве руки.
Я ждал и верил... верил я и ждал,
А Ты, в ответ, не проронил ни звука...
Молчанье это, просьбам вопреки,
Дробило в мелкий прах мои надежды,
А Ты тушил последние огни,
Чтоб темнота сгущалась хуже прежней.
Я среди этой чёрной тишины
Лишь слышу дьявола холодный шёпот
«Где Бог твой?» - он насмешливо шипит,
А я в ответ взываю: «Где Ты? Боже!»
Прости, что я в бореньи изнемог.
Прости, что не могу идти без света.
И только потому, что Ты – мой Бог
Я буду ждать желанного рассвета...