Я хотел
написать
интересный
рассказ
И выразить
в нем
свою –
не более –
муку,
Чтоб
кто-то
услышал
однажды
мой
гордый
глас,
Увенчанный
лаврами
мертвой
от безделия
скуки.
Я взял
перо
(поэтически, правда?)
И
начал,
прямо
по
задуманному
плану,
Но
иной
образ –
откуда возник,
знать бы! -
Я
вывел
рукой
на бумагу.
Это был
мой друг,
не побоюсь сказать,
(Хоть меня
он так
едва ли
назвал бы)
Я
и
не думал
об нем
писать,
Да и
такой
рассказ –
бесстыдно,
нагло!
Я
встал
под натиском
знакомых
из прошлого
фраз -
Мы
вышли
за рамки
сочиненного
мною
сюжета.
И слезы
хлынули
из моих
(о, Боже!)
глаз,
А
перо –
поэтичное –
выводило
над листом
пируэты.
О, как
ты
несчастен! –
Я
это
вдруг
осознал,
И жалость
сдавила мне
горько
сердце.
Я
долго
в тот вечер
в тиши
засыпал,
гадал,
Но вскрикнулось,
вздернулось
как-то
вдруг.
Я
тебе
написал...
"Привет,
как дела?
Чем живёшь?"
Как страдал
за тебя
в эту ночь
я,
друг!
Но
ты
не поверишь,
этого
ты
от меня
не ждёшь.
Наверное,
если
узнаешь,
то и не
поймёшь.
Как
помочь?
Коли
словом
я
мир в душу
дать
не обучен,
Коль
горе
твоё
всякой
мудрости
лживой
сильней?
Я знаю,
к несчастьям
ты,
друг,
с детства приучен,
Смеёшься
в лицо
им.
Но
хватит
на годы
ли
силы
безмерной
твоей?