Литрами тихо стекает вода.
Сотни ножей из груди её мечут.
Раньше казалось, что не навсегда,
Что и кошмар этот... не бесконечен.
Птицы с деревьев красиво поют.
Также красиво, в прочем, как пели.
Утро всё также рождает зарю.
Запах такой же остался у ели.
Время всё также куда-то спешит.
Жадно вокруг из судеб хватает.
Как у Есенина: там, у межи..
Сотни теней. (Сборник папой подарен).
Лечит оно? Не лечит, не спишь,
Ждёшь от него лечения однажды.
Чувство реальности только лишь
Чётче становится с днём каждым.
Литрами тихо ночью вода.
Сотни ножей из груди её мечут.
Кажется, с нами вот так - навсегда.
Этот кошмар... без него... бесконечен.