Я бы не хотел, чтобы о нас узнали,
И чтобы на перекрестках друг другу на нас показывали.
Кстати, не помню, как там вчера тебя звали?
И кто научил говорить тебя странными фразами?
Тяжелыми, как булыжники, а я не силен в камнях.
Как не силен в сравнениях имени и души.
Кажется, что-то случится: вот-вот, скоро-скоро, на днях.
Дни шелестят страницами. Тихо. Не стоит спешить.
Дальше рисуй дорогу. Есть навигатор, карта.
Жгучими иллюстрациями страницы-дни заполняй.
Там, за экранной пылью. В августе. Или марте.
Получишь тысячи лайков сквозь ресторанный wi-fi.
Люди как мониторы. Или телеканалы. Или…
Нам невозможно этот поток прервать.
Только в своем обычным, легком, игривом стиле
Ты продолжаешь фоткать, выкладывать, фильтровать…
Жизнь параллельным курсом. Где-то на дне смартфона.
В зеркале отражается жареный инстаграмм.
Как будто бы судьбоносный переключатель сломан.
Словно расформированы настройки нужных программ.
Наш джипиэс не тянет. Навигатор ведет в пустыню.
Где сухо. Одни верблюды везут и везут свою кладь.
Мозги азиатских гаджетов вряд ли скоро остынут.
Вот только мое к тебе это… как его… начинает уже остывать.
Вот я и не хотел бы, чтобы о нас узнали.
Да где там: в руках таблоид, заголовок на первой странице:
«Дикое происшествие! Если еще не читали…»
На фото какие-то сладкие и безучастные лица.