Находки бывают не только приятными,
Не только хорошими, не только занятными,
Бывают находки опасные страшные,
Но все-таки нужные, все-таки важные.
В году сорок пятом, а может — шестом
Шли мама с дочуркой коротким путём
В деревню другую, к родне и друзьям,
И помнит девчурка, что видела там.
Под холмиком низким, что «сопкой» зовётся,
Лежал самолёт сбитый в годы войны,
Давно почивал он опалённый солнцем
В укромном углу огроменной страны.
Лежал переломанный и скособоченный
Лежал и ржавел он ненужный стране,
А может быть он дал ту самую очередь,
Победную очередь в Великой войне.
Не видели люди, как падал он медленно,
А может быть быстро? Не знает никто,
Не слышали выстрелов, что были последними,
Не знали, как было в бою нелегко.
Не знают? Не слышали? А может, действительно,
Не стоит тревожить убитых покой?
Но как-то не верится, как — то сомнительно,
Что не видел никто самолёт под горой.
А девочка видела, она и запомнила,
Как он там лежал, по кускам расчленён,
И ей он стоял в глазках памятью долгою
И стал для нее горьким опытом он.
Не знаю, что стало с пилотом, с машиною,
Не знает никто, что с находкой сейчас.
Мы ищем историю на дальних вершинах,
Мы там её ищем, а она среди нас.