Уже не ревную, не плачу,
и, кажется, вот, не дышу.
Стреляю в мишень наудачу
и милости снова не жду.
Рванье перерезанных нервов,
как струны гитары-души.
Мне люди сказали однажды:
«Возьми, обо всем напиши!»
Для каждого времени – пепел,
у каждой тропы – путник свой.
Какие горбатые тени
пугают облезлой стеной…
И плачут пожухлые свечи
своё, отдавая тепло
и, кажется, что на рассвете,
поверю в людей все равно …
01.02.2015