Я завидую красивым,
Белозубым, чернобровым,
Полным юной, дерзкой силы,
Ослепительно здоровым.
Их улыбки жгут мне щеки,
В сердце болью отдаются.
Я смотрю им вслед с упреком,
А они себе смеются,
А они не понимают,
Как бессовестно богаты,
А они и знать не знают,
Как жестоко виноваты –
Предо мною и другими,
У кого такие лица,
Что не очень станешь ими
Любоваться и гордиться.
С лиц не воду пить, известно!
И, возможно, я не хуже,
Даже лучше, если честно,
Но внутри, а не снаружи.
А снаружи так невзрачно,
Так убого и бессильно!
Так неловко, неудачно,
Так... да, да! – несексапильно!
Что, такие не мечтают?
Нет, мечты у нас – всё те же,
И желанья посещают,
Как и всех, ничуть не реже.
Но таких, как мы, не любят,
Нам надеяться напрасно,
Только верить – мы же люди! –
В чей-то взгляд тревожный, страстный,
Умоляющий, зовущий...
Он ведь должен быть хоть где-то:
Хоть в аду, хоть в райской куще!
Если б я не верил в это,
Сил у Бога попросил бы,
Как умею, помолился,
И убил бы всех красивых,
А потом бы утопился.