И в окруженьи голых стен, изгибов ржавых труб,
И с сигаретою в зубах, держал в руках потертый том. В воде
Я отмокал, линял, читал, и как дракон усильем губ
Небрежно кольца ткал из дыма в бесконечной пустоте.
О, как опоён я был судьбой литературного героя,
Ах, как же сильно я завидовал ему:
Рожденным быть со всем известною сюдьбою,
Писателем искусно подведенной к самому концу.
Я словно был с ним там, в придуманных мирах!
Я будто жил его печалью, радостью, любовью,
Синюшным шрифтом закрепленных в тиражах,
Не раз омытых скромною читателя слезою.
Так и надеюсь тайно будто жизнь моя,
Есть недописанная книга безымянного творца!