Улетают года белым клином, как журавли.
Да, они ошибаются - Время им всё прощает.
И тогда огонёк, что теплом согревал вдали,
С каждым шагом навстречу всё больше тебя
сжигает.
И становится страшно... но всё равно в этот век
Ты встречаешь того, с кем больная душа окрепла.
Каждому человеку свой человек
Нужен, чтобы однажды восстать из пепла.