какая живопись, какие картины
и все это вокруг меня.
иду ли по-кругу я, или по полю на мины,
где губы твои так близко, а я так хочу,
так хочу огня.
луна окунает пёрышко в чернильное небо
и равновесие падает словно пульс и теряет нить,
здесь замирает душа,
и до белого снега нам не сойти с ума и в аду любить.
какая глубокая память, ведущая по лабиринту,
где от меня до тебя бывало рукой подать,
здесь недосказанность, недолюбленность белою паутиной,
сплелась в кружева навечно, губами не развязать.
я сумасшедший художник. в моей галерее
один на один оставаться - иначе жить.
прости за банальность, оторванные на льдине
грехи отпускают,
им надо учиться плыть.