Воскресенье. Тишина, как на даче.
Спят на ветке разомлевшие птицы.
Тень прохладу под деревьями прячет.
За песчаником вода серебрится,
разбиваясь на полсотни оттенков.
По лицу бежит щекочущий воздух.
Кромка берега под тающей пенкой.
На часах горячий штиль по прогнозу.
Что-то вынула из прошлого память,
рассыпая отболевшего крошки.
Зашуршала книга жизни листами.
Грусть куснула и… растаяла мошкой.
~ * ~ * ~
Худ. Владимир Волегов