я не писал бы стихов, ты б не страдала шитьем

Тихийокеан
мерзкие скользкие улицы - плохая замена тебе,
фонарь, как сердце твое - светит, однако, не греет,
лужи, как души твои - в них все отраженье небес.
и крана стрела сломлена - простреленная тобой шея.

лица пустоголовых и глупых - надоедают и бесят,
меня видно в этой толпе из открытых тобою окон.
но ты - как тот мальчик, живущий под лестницей,
пережил, выжил, но сильно судьбою надломлен.

замки друзей моих - пусты без пения твоего, птица.
кареты катают по городу невидимых, странных людей.
из колодцев ушла вода - губами к ней не прилиться,
как и к твоим губам. ты с расстоянием все холодней.

мои вены уже не носят быструю кровь к сердцу, увы.
веки мои закрыты и видится совершенно прекрасное:
бульвары, проспекты, Нева и, конечно же, только ты.
замечательная и очаровывающая; зеленоглазая, в частности.

все о тебе, дорогая, как бы хотел, чтоб тебе было имя,
я бы звал тебя по нему и любил бы его, как свое.
но если б ты знала меня - все были б совсем другими,
я не писал бы стихов, ты б не страдала шитьем.