Любовь, как раненая птица, в его руках затрепетала.
Случилось, что должно случиться, - она ведь это понимала.
Что предназначено судьбою, то будет не по нашей воле.
Пойдёт стрелок, гордясь собою, гулять, как вольный ветер в поле.
Любовь прекрасно понимала, что сочтены её минуты,
Ведь сил осталось очень мало, не разорвать ей эти путы.
Но руки бережно держали её ослабленную душу.
Ей было страшно лишь в начале, потом вздохнула:"Зря я трушу!
Ведь если суждено погибнуть, то лучше уж в руках могучих,
Чем где-нибудь безвестно сгинуть!" Но разошлись на небе тучи!
Любовь была такой прекрасной, такой доверчивой и нежной.
Он не остался безучастным и одарил её надеждой.
Он молча, не сказав ни слова, отнес её в своё зимовье.
И каждый день боролся снова за жизнь её и за здоровье.
В его душе была прохлада. Любовь же - нежное созданье!
Она помочь была бы рада ему понять его желанья.
А он молчал, и только взгляды пересекались ежечасно.
Он получил себе в награду своё негаданное счастье.
И вот тогда любви сиянье растопит лёд души в итоге.
Умеющим хранить молчанье я посвящаю эти строки.
(12 сентября 2015 г.)