Май. От распустившейся мать-и-мачехи все пальцы желтые, чуть липкие от сока. В цветках- маленькие неторопливые букашки скромно прячутся от глаз. И запах свежей, новой травы хмелит, кружит, кружит...
Цветы красятся желтым, трава-зеленым. Будто гуашь еще не высохла на свежевыкрашенной весне. И все вокург твердит- осторожно, окрашено,- но нет: пальцы, соскучившись по краскам и лепесткам, ищут прикосновения.
А потом в один день желтое покрывало города сменяется пуховым, воздушным. Невесомая такая, легкая шаль.
И слово то какое доброе, ласковое, даже ЛАСКАЮЩЕЕ- одуванчики.
Всегда думала, что, когда сдуваешь аккуратно эту маленькую пуховую сферу, твое дыхание тоже летит с пушинками, кружась, поднимаясь выше с ветром.
Воздушный поцелуй весне, сладкому пьяному маю.
Первому по-настоящему солнечному дню. Веснушкам на щеках.
Поцелуй детству.