А время бегом, не споткнувшись, до смерти,
а время нещадно мне множит морщины...
И, может быть, он – мой последний мужчина,
который не пишет мне письма в конверте.
Моя лебединая горькая песня,
где боль осознанья – моим он не будет.
Я этим живу в скоротечности буден,
сплетаясь душою до самого тесно.
И пусть, что не мой. Близость только ли телом?!
Хватает порой отголоска флюидов.
Останется память – / исчезнем из виду/,
о том, как любила, стихи сердцем пела...