В кладовых сознанья на полках меж буден -
Осколки фантазий, обрывки иллюзий…
Сверкают, маня в забытье полутьмы,
Из серости дней и ночей кутерьмы.
Копились, рождались, терялись, пылились,
Сбылись, разбивались, и снова копились…
Пуанты, что сцены уже не коснутся,
Рассвет, под которым уже не проснуться,
Тот запах печенья из кухни как в детстве,
И рыжий щенок во дворе по соседству,
Коньки, что по льду уже не заскользят,
Кривая тропинка к реке через сад,
Вот скрипка, которой сыграть не пришлось,
И теплые мамины руки в мороз…
Не спетые песни, неснятые фото,
Забытые нынче любимые кто-то,
Стихи, не дописанные почему-то,
Слова, что тогда опоздали к кому-то…
Забылось, а жаль… Не сбылось, а могло…
В итоге на полку в чулане легло…
И вроде прошло, и как будто нет смысла,
Но память хранит каждый штрих, каждый пиксель.
Хранит, сберегая свой главный секрет:
Стирается память - и нас больше нет…